Tal vez sea menos que una hoja que muere al ocaso,

fulminada por los eternos resplandores del sol.

Cortejada en su lúgubre marcha,

por los tristes latidos de mi corazón,

que la acompaña perenne,

desde la desidia del balcón.

Oh! Triste hoja fugaz,

no resististe este día.

Tan igual a mi, en este balcón;

que me contiene y me arruya,

consolándome con ira y dolor.

No es más que una simple hija del destino,

el inevitable destino que a todos lleva juzgados,

desde el principio de esta miserable vida.

Llévatela ocaso, que vuele con el día,

dásela a ella la oportunidad de huir de la noche

y vivir el día a día.