Hoy los versos desean callar,

ahogarse en mi piel

y morir,

y sufrir,

y revivir.

Atascándose en el infinitivo último,

el de la negra vida,

o la vida de negra.

Esclavo del deseo,

servidor de la lujuria,

amante de la ciudad.

Atontado con smock,

comprado con sueños,

de riqueza y apellido.

Nací en el silencio,

de Brasil de madrugada,

o en el Ricardo Brugada.

Oh ciudad asesina,

hoy vuelvo a tí,

tarde triste de abril.

Ya no susurran los años al pasar,

solo la quietud me regalas,

en la ingrata vejestud.

De la triste mirada,

de la bombilla hirviendo,

el mate a mil.

No me vendas mis recuerdos,

recuerdame vender,

los sueños nunca cumplidos.

Vencidos por tu ayer.